J'aime les enfants, dit Dieu

Michel Quoist

J'aime les enfants, dit Dieu. Je veux qu'on leur ressemble.
Je n'aime pas les vieux, dit Dieu,
à moins qu'ils soient encore des enfants.
Aussi, je ne veux que des enfants dans mon Royaume,
c'est décrété depuis toujours.
Il n'y a plus à revenir, c'est décidé,
Il n'y a pas de place pour les autres.

J'aime les petits enfants, dit Dieu,
parce que mon image en eux n'est pas encore ternie.
Ils n'ont pas saboté ma ressemblance,
ils sont neufs, purs, sans rature, sans bavure.
Aussi quand doucement je me penche vers eux,
je me retrouve en eux.

J'aime les enfants parce qu'ils sont encore en train de grandir,
parce qu'ils sont encore en train de s'élever.
Ils sont en route, sur la route.
Mais les grandes personnes, dit Dieu,
il n'y a plus rien à en tirer.
Elles ne grandiront plus, elles ne s'élèveront plus.
Elles sont arrêtées.
C'est désastreux, dit Dieu, les grandes personnes,
elles se croient arrivées.

J'aime les grands enfants, dit Dieu,
parce qu'ils sont encore en train de lutter,
parce qu'ils font encore des erreurs.
Non pas parce qu'ils les font, dit Dieu, vous me comprenez,
mais parce qu'ils savent qu'ils les font, et qu'ils le disent,
et qu'ils tâchent de ne plus les faire.
Mais les grandes personnes, dit Dieu, je ne les aime pas,
elles n'ont jamais fait de mal à personne,
elles n'ont rien à se faire pardonner.
C'est navrant, dit Dieu.
C'est navrant parce que ce n'est pas vrai.